يَحدُثْ أن تصيبَكَ غربةٌ في وطنكَ .

أينما ذهبت تجدُ نفسكَ وحيداً , لا أرض تحتضنك , ولا سماء ترسلُ لها شَغَفكَ .

        وحضنٌ لطالما كانَ متكئاً لك , ملاذكَ الآمِنُ ما عادَ يحويكَ .

         تمنيتَ لو أنكَ مغتربٌ عن وطنِكَ , هناكْ , ما وراءَ البحار .

أو في صحراءِ بعيدةٍ , تزيدُ لهيبَ شوقكَ لوطنِكَ .

 تعيشُ على أملِ العودَةِ لوطنكَ , وأملُ اللقاء بمن اشقتهم يومًا .

     لكنكَ غريبٌ عن نفسِكَ , غريبٌ عن مشاعِركَ . التي لطالما حاولتَ عبثًا طردها , أو على الأقل تجاهلها ,      وما استطعتَ الى ذلك سبيلا .

تحاولُ ضمَ نفسكَ , تنكفئ على ذاتكَ , تشكي نفسَكَ الى نفسِكَ .

بتَ هشًا تذروكَ الرياح .

بقَدرِ ما لقيتَ من نفسِك , باتَ ظاهركَ لينٌ , وفي جوفكِ نواةٌ صلبةٌ , أقسى مما يتوقع أقربُهُم اليكَ.

           وفي تلكَ النواة , ماضٍ تتذكره , صغيرًا , و تعيش على ذكراه . ومستقبلٌ تنتظره بشغفٍ , عسى أن              يهديكَ فرحًا , لطالما افتقدتَه .

         كنتَ أنتَ , ولم تَعُدْ .

        وكنتَ فعلُ ماضٍ . !

  فلا ليلٌ يجيء فيؤنس وِحشَتَكْ .

  ولا صبحٌ يضيء فَ يبدد ظُلمَتَكْ . . .