كلما قررت البدء في الكتابة، أبقي مستمسكًا بإرادتي لفتره ثم انهار، تخور قواي وتنعدم عزيمتي على إستكمال شيء لأخرة، قد يكون خوفًا من الفشل أو خوفًا من النجاح، قد يكون انعدام ثقة او انعدام تقدير للذات، قد وقد وقد، أشياء كثيرة الحقيقة قد اكونها لكن في نهاية الامر لا اعرف حقًا السبب، ليس لأني جاهل به ولكن لأني خائف من إدراكه، قلق من معرفة حقيقته.

أصبح وامسى كل يوم وأنا أخبر نفسي أنى في يوم من الأيام سوف أصبح كاتبًا مشهورًا يقف القراء طوابير مثل طوابير الحصول على التموين لكي يحصلوا على توقيعه في غلاف كتابه الجديد، أتخيل الموقف كأنني فيه وأشعر بإحساس الانتصار والوصول الى الهدف، ثم أصبر نفسي بأن الوقت لم يحن بعد، مازال أمامي طرق لم تنتهي انتظر الخروج منها ثم سأدخل في طريق الكتابة ولم أخرج منه الا على قبري، هكذا أمنى نفسي وأكذب عليها.

في الحقيقة أو في الواقع إنها ليست الحقيقة، إنها تبدو لي حقيقة لكنها في الواقع وفى أعين الناس خيال، خيال أن أصبح كاتبًا من لا شيء، مجرد اضغاث أحلام لفتى تافه ليس لديه تجربة ذات قيمة تستحق أن يولد بعدها كاتب، أحلام لفتى ما زال في العشرينات لم يتلق تعليمه الجامعي بعد، لم يسافر، لم يتزوج، لم يصبح لديه خبرة في الحياة.

أدركت بعد ذلك أن أضغاث الاحلام هذه هي من تخرج الكلمات من الداخل، هي من تحول الأفكار الى صور ومشاهد، قد تكون خيالية لكنها تصبح بعد كتابة عدد من الجمل بجانب بعض على الورق حقيقة وواقع وكتاب على رف الكتب الأكثر مبيعًا في المعارض والمكتبات.

معظم الكتَّاب والادباء البارعين عبر التاريخ لم يولدوا بين أصابعهم قلم وفى أيديهم ورقة، بل كتبوا في بداية حياتهم أشياء كان مصيرها القمامة، وقد اعترفوا بذلك بكل صراحة.

بالنسبة لي الكتابة هي أداة استخدمها للتعبير عن أشياء تدور في داخلي لا أستطيع ان الفظها او ان احكيها الا للورق. أشعر بالراحة بعد ان أخرج بعض كلمات تبدو في مظهرها مجرد حروف متراصة مثل سيارات الجراج بجانب بعض ولكنها أبعد من مجرد حروف، انها كائنات تحيا في خيالي وفى عقلي، كائنات تتحرك وتعيش معي، في نفسي، تسري في عروقي وفى شراييني بجانب كرات الدم الحمراء، تنتشر في جميع أنحاء الجسد من القدم الي شعر الرأس، تتغذى على الكتب والروايات، تأكل معي الحزن والفرح، الحب والبغض، وتشرب الحنين والشوق، والرحمة والعذاب، أشعر بها وهي ساكنة منعزلة حزينة تمسح دموعها وتتنهد وتنوح، وأشعر بها وهي ترقص وتتغنى من الفرح.

كل حرف قبل أن يخرج للورق أشعر به، أتذوق طعمه، أشم رائحته، وأضيف اليه نكهة او بعض من الملح والسكر. إنها ليست حروف ترتبط مع بعضها في سلاسة مكونه كلمة لها معنى، انها طبخة من صنع شيف ماهر في مطعم على النيل، يحضّر مقاديره بعناية، يضبط معاييره بدقة، يشعل لها نار مناسبة، ثم يضيف الى طبخته ما يحتاج من بهارات ويتذوق ثم يضيف ويتذوق ثم يضيف وهكذا حتى تلامس شيء في لسانه هو يعرفه

كذلك هي الكتابة.

وللحديث بقية.....